Desafio às alergias, arrumar livros para mudanças – de casa, de vida, de estantes – propicia um doce encontro com momentos vividos, porém nem recordados.  Antes de dar um novo destino à velha edição de Amar, verbo intransitivo (ganhei o box da Nova Fronteira que tem ainda  Macunaíma e Contos Novos, e sai tudo por R$ 59,90), folheio o volume, que será substituído por um novo, na prateleira. Agarrado à orelha, uma carta de minha tia Vilma a meu pai, na expectativa de nossa viagem de férias para Florianópolis em abril de 1964. Não sei qual foi a resposta de meu pai, mas a viagem foi adiada. Em 1º de abril de 1964, estávamos no Rio de Janeiro. Eu tinha apenas 3 anos, mas me lembro de adultos que não ligavam para uma de minhas raras traquinagens: peguei a caixa de maquiagem de outra tia, e passei de tudo no rosto; todos sorriram e voltaram a conversar com semblantes severos a respeito de mudanças na política que só vim a compreender quase uma década mais tarde.

Lucas Santtana é um experimentador. A fobia ao usual remexe os seus miolos. Para ele, um avião não é apenas um monte de placas de aço que avoa fazendo com que as distâncias entre um ponto e outro diminuam, quase inexistam: o avião é um modo delirante.